Presque rien
Pas de pinceau ni de peinture
Du fil et une aiguille tout simplement
Rien de plus anodin
Et pourtant
La couture avance comme une écriture
Rythme et lumière
Elle passe à travers le papier dans un geste bien rôdé
Parfois elle quitte sa voie
Perd le fil
Si celui-ci vient à manquer, l’aiguille poursuit, inscrit sa trace inéluctablement
Errante et vagabonde
Ne cherchant rien d’autre qu’à en découdre avec l’ordinaire